Pequenas estrelas

Como aprender senão por um lento e vagaroso movimento? O que nos torna sensíveis aos signos do aprendizado? A impronunciável paixão, a inexorável ambição? São os afetos que provocam o sensível, que não deixam de convocar esta pele a uma nova minúcia, a um outro pequeno dobrado em sua superfície. Dobras, aprender jamais foi aprimorar, acumular conhecimento, dobras. Aprender, que seria de sua ordem senão aquilo que nos dobra em outras direções, e ao estar em outras direções, é nosso pensamento que passa a vaguear por brumas, abismos, névoas, céus. Mesmo as estrelas são a dobra de um aprendizado. E ao movimento das estrelas acompanha nossa pele... afinal, ela é tecida de cosmos. São estrelas, em especial as que dançam, que nos provocam a orbitar, e a sair desta orbita por outras paisagens. Mesmo as antigas retornam a nossa pele, dobras. É de estrelas que somos feitos, explosões e intensas formigações, refrações e silenciamentos. É, as estrelas piscam, e o piscar grita.. aquilo que já havia lugar em nós pisca, e sai aos poucos de nossa órbita, e como que por força de gravidade, nos desorganiza em pedaços, pequenos asteróides que cansaram de ser planetas. O piscar é um convite, dizem. Um convite a habitá-lo, a habitar o piscar, a habitar a estrela que dança e pisca. Um convite a habitar o vagaroso ensinamento das dobras e das desórbitas.

Correm depressa os ponteiros...

E se a cada segundo, e se a cada instante eu lhe curvasse, se eu lhe idolatrasse, que haveria de mim ainda? Fui me criando em ausências de senhores e de ídolos, não lhe posso oferecer minha submissão. Você me vem com o relógio e acelera os ponteiros, mas a noite segue insone, cristalina. Por mais que haja de correr, não poderia permanecer como um rato que corre em sua gaiola, dando voltas e mais voltas sem o saber. Não, e também não é que você me cause insônia, mas a insônia vem se tornando uma parte de mim, é na insonia que não te encontro, enfim um respiro... cada segundo percorrido vem sendo uma enorme parede de argila me comprimindo, e neste sonho sem sono contorno o colosso, como se a argila já se transmutasse para um outro material, algum que eu possa moldar e assim construir um outro tempo para mim, que o encontre, mas que o tempo seja meu jogo, e não meu fim...

Hábitos de um espírito geológico

Faz da terra meu labirinto, minha contração, minha expiração. Sabia de tuas sabedorias e de tuas artimanhas. O desejo quis se firmar naquele lodo existencial, lá onde água, terra e luz se encontravam, lá onde a chama cintilava em labaredas, e crispava em melodias, acenos de um caminho cuja volta não conheciamos, e passamos a preferir não. Já não precisávamos conhecer, seguiamos, seguiamos até nos perder de nosso guia, e precisariamos caminhar logo cedo se não fosse nossa bússola encarnada insistindo em oferecer uma meta, e a insistência daquele ponteiro mergulhava naquele território, naquele país que parecia um conto de fadas, um daqueles contos nos quais nos encontramos a cada esquina, um abismo. Seja o fundo do poço, seja a boca da bruxa. Os olhos da harpia. O canto da sereia. O canto, o abismo mais profundo que pude me ater, sem o perceber logo estava me debatendo no fundo que aqueles timbres teciam, preso em uma teia de aranha de fios musicados. Enfim, o abismo me fazia deslizar, o mergulho naquela fantasia contraída havia se tornada meu hábito, tal como me tornei o hábito da terra, o hábito da matéria. Fabular, a terra fabulava, e eu, em minha breve condição de fabulação terrena podia apenas afirmar meu sopro, minha mineralidade naquele pequeno espaço que habitava. Precisava estar bem comprimido, bem junto cada parte, para assim não esgarçar. Cada fabulação da terra era a volta da guerra de Netuno, seus mares e suas tempestades inundando continentes, naufragando montanhas e nos empurrando direto ao abismo. Me disse calma, e deu o último suspiro. Só mais um de nós estava seguindo sua bússola, e era eu aquele incapaz de fazer um caminho qualquer, aquele caminho intuitivo que a fantasia faz criar nas cabeças vazias o suficientes, eu era, e quem sabe ainda seja um devorador de homens e suas humanidades, quem sabe por isso a dificuldade. Agia frente a bússola que pendia, tal como os homens e suas metas, mas já não era humano, já não era animal ou mesmo orgânico. Era um sopro mineral nas teias da sereia, naquele canto aracnídeo em que percebi que minha imobilidade se tratava não de seguir guias, setas, agulhas ou outros homens, mas de ser tão ingênuo de achar que de humanidades que me movimento. A sereia me convocou ao abismo do canto não por uma punição, mas para evocar o excesso do real em sua fantasia, para evocar os cosmos que me faziam a fabulação e o hábito da terra. Me convocou a devorar o abismo, a contrair o abismo. E contraído o abismo uma insensata sensibilidade fazia-me cristalino. Era o que era, um sonho contraído de terra, água, fogo e ar.

O bebê e as línguas

Indiferenciado e impessoal, o bebê teria mais a dizer à nós do que suportamos, adultos que somos, especializados que somos, sofremos de nossa própria designação.

Já dizia um fílosofo querido: o bebê é pura potência, está continuamente experimentado a si e ao mundo, ele está muito além deste núcleo duro da subjetividade ao qual nos encontramos encurralados - o eu.

É uma centelha, uma vibração, isto é, uma vida, diria este que é Deleuze.Atravessando aquilo que é mais empírico, mais orgânico, mais pessoal, eis uma vida, uma força que embaralha nossos códigos já enrijecidos.

E ao mesmo tempo, como o é frágil aos nossos olhos bem sabidos toda esta suspensão de juízo que o bebê efetua e que lhe permite um nível de experimentação ao qual nossos hábitos nos demandam a fuga.

O bebê fala por todos os cantos, e nem a fralda, nem a chupeta ou o seio o calam, ele não faz o jogo da falta e da necessidade, ele é uma bomba de desejos.

Explosão intensiva, empiricamente invisível. Nós em nosso voluntário endurecimento, já não o vemos e confundimos esta fragilidade, esta suspensão, esta potência que o bebê carrega com uma fraqueza, e justamente este caldeirão desejante que arrebenta todos os paralelepípedos em que encontramos esta uma vida.

Fizemos do ato uma necessidade, e desde então aquilo que chamamos de liberdade não passa de uma palavra, pois toda nossa potência foi convertida no ato, e sofremos desta determinação da potência, desta determinação que nos designa um eu, uma pessoalidade, uma especialização - afinal, isto que nos insere no mundo adulto e nos fecha a possibilidade de mundos outros.

E o bebê, impessoal e indiferenciado, é esta presença que arrebenta as paredes do mundo adulto, é uma língua, que para além das gramáticas, faz das sensações um mundo outro possível.

Roubaram-lhe os cabelos

Agora curtos, grossos, porém suaves

a longa cabeleira ficava na saudade

aquela pequena canção em carne

da vida, uma música

uma vida sem história

uma vida existente

seu si era o mundo

não um olhar para trás, mas um adiante

sem história, cheia de marcas

cheia de desvios, cheia de lágrimas

o canto era sua alegria

alegria invisível à nós que já não a vemos

agora ela é de outra qualidade, não mais é carne

é um sopro, que vem nos animar

uma brisa cantante

desafiando nossa insuportável densidade

ah pequena! bon voyage

Na fenda a vida crescia

Existências se fazem debaixo da ponte

se fazem em cima e aos lados

todos os poros, todos buracos

habitados por aqueles que esquecemos

habitados por aqueles invisíveis

cada fissura, uma história pulsa

um ritmo que não o nosso

mas pulsam, eles e nós

e nas batidas desregradas

um esboço de canção

um encontro, um estar só

para além dos ossos,

para além daquilo que lateja,

um timbre, uma voz

enfim, um sorriso

para os pessimistas, olhem! Há vida!

para os otimistas, olhem! Há trabalho!

há alegrias, mas também muitas tristezas

lágrimas por vidas que não mais

lembranças por vidas que não mais

e nesse momento, há que se convocar

os guardiões das memórias presentes

nem memórias pregressas ou póstumas

e sim memorias presentes

a memória do instante

lembrar a vida no instante

e não apenas seu

NÃO MAIS...

O papeleiro

Sua boca, um deserto. Há tempos que não dragava uma gota sequer de água, mal lembrava da última vez que choveu, última vez que a viu, última vez que riu. Seguia às ruas, procurando sustento e bisbilhotando vidas que se faziam às esquinas. A proposta de casamento, o assalto, o mijo do cão no poste, pequenos acontecimentos que apenas sol, lua e ele estavam presentes. De sede, suas palavras foram ficando arídas, e de arídas, escassas, e de escassas já não mais falava. Já não importava a voz, pois quem dirigia palavras àqueles que vivem do papelão? Agachou-se para pegar os panfletos que inundavam as ruas, invisível à motoristas e pedestres senão por visível incômodo que lhes provocava a carroça nas ruas e aquele cheiro de bicho humano na rua, cheiro que os civilizados chamam de sujeira, ou de falta de higiene, cheiro que é um sinal, doença. A aridez de sua boca se estendia à seu redor sem esforço, sem precisar querer, ou mesmo sem querer este querer, nem precisava abrir a boca sedenta, os homens já se dispunham a secar aquilo que lhe era próximo. Bicho dos desertos! De longe era um camelo, o camelo é por demais robusto. Era um bicho dos desertos! Quem sabe um inseto, pois já estava tão seco que sua pele e a de um inseto se confundiriam. Era bicho de desertos! A cada passo na metrópole, areias sem fim prenunciavam seus andares, areias sem fim anunciavam suas marcas, areias movediças para os passantes, que sempre se sentiam de alguma forma tragados por aquela figura, apenas figura, pois não podiam mais que isso, procuravam um lugar seguro, um chão firme, uma marquise qualquer que os escondesse daquele sol que empesteava o papeleiro. Bicho-deserto! Tal como o escorpião, perseguido pelas chamas dos homens por um veneno desconhecido, perseguido não por ser desconhecido entre os homens, mas por carregar um desconhecido que as bibliotecárias não sabiam nomear. E em toda sua fraqueza, resistia sedento, sede que cede a um olhar abandonado um pedaço de osso, sede que cede ao só um companheiro, sede que cede suas lágrimas às lambidas de um amigo sedento. Quem sabe depois de tanto tempo sem água, ela lhe fosse intragável, de tanta sede já não lhe faltava mais, e de não faltar mais, podia seguir, resistindo sedento. Como se seu deserto carregasse não uma ausência de mundo, mas uma força, uma presença que fazia durar mundos, como se o deserto desse passagem a frágeis mundos que aos olhos extasiados com o mundo do belo, e da promessa do mesmo, seriam imperceptíveis senão por estas série de solapamentos e terremotos, estas cisões que a fragilidade causa nas coisas. Papeleiro, pessoa-deserta.

Tempo morto

Chegastes assim de mansinho, e como se não o percebesse, alojou-se em minha nuca como se nada quisesse. Deixei ficar e ficar e ficar, o manso foi ganhando tempo, e o tempo, gordo. Sabia que era hora de um adeus, de seguir diferentes caminhos, mas a mágoa, ah mas a mágoa, fez de ti não um peso, mas meus olhos. Uma cansada visão que se confundiu com aquilo que me era próprio, fui desapropriado de mim mesmo pelo manso que carreguei. Sem posse daquilo que via, o manso ria de seu triunfo. Ah esse tempo que resiste em ir, ah essa minha vontade em não deixar ir. Deixei o manso apodrecer em meus olhos até que os cobrisse com uma turva mancha, até o momento que nada mais passava, senão os fantasmas refletidos do já visto. Passei a viver entre fantasmas, e se antes sabia quem eram os vivos, mesmo que por breves momentos, o turvo borrou o vivo com morto, passei a viver com fantasmas. O tempo passara e nada percebera, o tempo passava e menos percebia. Não fosse a vida e seus desajustes, os fantasmas me perseguiriam sem fim. Foi assim que o olho passou a se estranhar, pela torção. O olho ao se estranhar, cavou-se, buscou a profundidade de um olhar, o fundamento último da visão. Nada encontrara, a tal origem perdida era isso, perdida. Mas não uma origem que se perdeu pelo manso e o tempo apodrecido, o olhar já era contaminado por tempos outros, como se o olhar para existir devesse por princípio ser perdido, ser perdido a cada instante, a cada piscar, a cada vislumbre. Sim, ver é a perdição, e quem senão os videntes para desbravar este caos? Pois é preciso perder-se muito no irreferencial do presente para ver, mas como dóceis homens recolhemo-nos à clausura do já passado.

Partidas

Estava de olhos mareados, impreciso, nauseante. A vertigem de um não e o frágil chão ruía. Eramos apenas expectativas, e o não nos colocou naquilo que não eramos, homens. Não queriamos enfrentar o medo, mentimos de nosso amor, e restou as saudades. Um acusa, outro foge. Os dois vertem lágrimas. Quem sabe amemos ainda, mas precisamos de desculpas para não aceitar amar, pois amar é radical demais. Amo-o e eis o risco, duas vidas em jogo. Fugimos, e a cada fuga nos encontramos, e aquela irremediável tristeza toma conta. Quantas não me viu e disse a si mesmo - ele me enganou. Quantas vezes te vi, e pensei...ele foi mais rápido do que esperava. É a tristeza dos encontros, queremos fugir por todos os lados, mas a cada fuga uma pequena mirada naquilo que restou, aquilo que restou para além das expectativas. Não sei se é mais, mas é algo. Afinal, o que me resta é esta espécie de insensatez que carrego, de sonhar onde não mais se sonha, e estar ao gosto de minhas desilusões. Santos jamais fomos, mas nos fizemos de. Foi este o engano? Não fomos sinceros com o mundo, e conosco mesmo, e esperamos um perdão que já não tem mais lugar. E nossa falta de sinceridade abriu uma fissura que nos separa mais e mais, e nos vemos, brigamos. Me escondo de você, pois tenho medo. Medo de que nossos olhares se cruzam para se distanciarem, até que no horizonte deixemos de ver um e outro. Sou um desafinado das cordas do coração, mas o modo que me tocou reavivou algo que já desconhecia. Quem sabe nossos olhares não se cruzem mais, mas desejaria que as marcas que ficaram não fossem de dor, mas despedida. Os encontros também expiram, terminam, rompem - e saudades suaves, brutas, de um amor retorcido e espinhoso ocupam nossa distãncia. Somos frágeis como as crianças, mas desejo a ti a eternidade que faz da criança um sorriso de abrir-se ao novo. Um amor torto, feito de pessoas tortas, sem expectativas, apenas saudades daquilo que precisou partir...

Prenúncio de uma escutação

Como furar o ovo que se comprime à nós, caro Abreu? Aquele muro branco, que quando dito, somos perseguidos pela multidão. Aquele muro que é o ovo de cada um, aquela parede que insistimos manter, e assim há eu, e você. Você, e eu. Será que nos resta apenas uma opção, aguardar, enclausurados, nosso sufoco? Onde estão as vias do possível? Um pouco de possível, senão sufocamos, não é Deleuze? Em meio a tantas políticas públicas, falta-nos aquela que combata esta cronopolítica, onde o tempo e a disponibilidade são exceções em meio a um mar revoltoso de vertigens, entre congelamentos e acelerações, como diria o amigo Pelbart. Em meio a isso, que espaços de comunicação, diferentemente dos de informação, temos em vias concretas? Que momentos, que passagens abrem espaços para uma escuta de silêncios, espaços onde a escuta não é confissão. Escutar como uma espécie de arte, daquelas em que nos percebemos frágeis elos entre forças poderosíssimas. Será que bastaria colocar à espreita nossos ouvidos nessa parede, auscultar o outro de fora de nossa casca? Estar perto o suficiente, afetar-se, não seria esta uma possibilidade para que este branco asséptico se contamine? E na contaminação mútua, esboçar um mundo comum? Mundo em que coincidamos com os desejos e o gosto de viver, de alargar horizontes, ao invés de afunilá-los? Medeiros, Medeiros, será que poderíamos fazer pequenos traços rumo a uma cidadania outra, movida não pelos contratos, mas por delicados códigos do coração de cada um? É preciso sensibilidade, Pessoa, para interromper um estado, parar de dispersarmos nossas vidas em elipses absurdas. Eis que é preciso fazer recordar, recordar a escuta, lembrando da origem latina de recordar - re-cordis - que significa fazer passar pelo coração. Escutar pelo coração.

Se escrevo, é por lágrimas

o resto, é efeito de cópia

Aberto à porta

Hei de admitir, sou péssimo em ultimatos!

De todo fim fiz, na verdade, uma porta

cuja chave não sei os segredos...

Entre amores e projetos, habitar o entre

mal de geminiano, dizem

mas o que dizer se, quando habitamos a passagem

é a própria vida que passa a nos habitar

e num sutil movimento

um corpo esburacado

cuja mensagem é um sugestivo

entre...

Segurança

Talvez fosse um homem, ou mesmo uma daquelas mulheres castigadas pela vida

era difícil reconhecer ao fio da penumbra, a criatura vagava

num pranto tão profundo que refletia o horror do observador

pranto que lia alma, olhava sem piedade o rastro deixado

à cena um resquício presentificava o ato

rastro que atravessava o comôdo

rastro que atravessou histórias

os fardados chegaram, mas um era irrisório

tão depressa chegaram, tão tardiamente foram pouco depois

os prantos se tornavam soluços, gaguejos

a alma, enfim, quebrada

rasgada

uma ferida, daquelas que nunca fecha

sem chances de cicatrização, ou de redenção

ferida que acompanha o rastro

ferida que se contamina com o sangue de outro

deu três passos para trás, elevo o punho à altura do queixo

por mais força que fizesse, por mais que aquela dor de cabeça se intensificasse

o irrisório estava face-a-face, onde nem cerrando as janelas de nossa alma

nem estourando nossos tímpanos o irrisório deixaria de ser presente

os fortes não choram, agem - pensava o observador

muito sangue derramado cega, e é quando os justos se levantam

naquele momento preciso onde agimos para remoer-nos

daquele ato, justamente julgado, e mesmo assim imperdoável

e os justos, frente ao trágico, cansados das ordens astrais

fundam seu mundo por um desejo minado

para salvar o organismo

a vida deve ser travada ali onde o risco a diferencia

e, sem fim, os justos fazem do outro o campo de guerra

De pé arredio

Mais uma vez, entre tantas outras

esqueci de ensaiar um movimento

o destino, seu trajeto

continuou um grafite corrido e borrado

entranhas cinzas ao balanço

de algo que nem se sabe querer

estranhos risco ao papel

traçei sem saber

numa guerra sem nome

pelo medo de meu pé

retornara a um chão já ruído

Meu nome é captura

sede incontornável de tempos longínquos
cede a mim a tentação de em dias de luto
vão esperar, lacuna que se presentifica
pesados para pensar, pesados para falar
que dirás de gozar?
homens cujo corpo reside adormecido
sem ousar o próprio gesto
pois a face que anuncia
é o caixão que denuncia
e num passo titubeante, renuncia
encarcerados por seus próprios esquemas
dos desejos que restaram, um vergonhosamente sutil
gregários, vergonhosamente expõem à 4 paredes
o compromisso se faz no silêncio
mas homens de compromissos são meros subordinados
pactos, homens de pactos, corruptos à sua natureza
são os capazes de tamanha ação, e tremenda comiseração
pacto com o abismo, filiação à nada
se renuncias a mim, captado pelo belo e pela moral
as penúrias deste transcendente há de corroer a pele
e findar os ossos ao controle, mesuras à teu tirano
vos ofereço os gritos daqueles que aventuram pelo caos
e a coragem daqueles que firmam a vida nos descompassos
nos maremotos, nos terremotos, nos vulcões e furacões
mas não me acompanha homem captado, tu funcionas assim
derradeiro e sedento por ordens
a ditadura vinga em vossas almas

Ultimato

Passei cada segundo a te esperar, fazia tanto tempo

era noite num encontro nada de espetacular

uma loja de bicicletas

e lá minha chama havia uma vez mais

viajar pela cidade, pela metrópole desconhecida

mas covardia

em tua moto, contei-lhe o caminho certo

foi minha decisão mais estúpida

depois de três anos digeridos

agora te brindo um adeus

Tua pele expirou

E o corpo lhe pede passagem, mas tu, ainda preso em tuas anatomias, mantém-se. O corpo lhe pede passagem, mas tu, ainda preso em tuas autonomias, mantém-se. O corpo lhe pede passagem, mas tu, ainda preso em tuas automatias, mantém-se. Que há de tu que mantém-se? Que há de insistência naquele olhar? Que há de resistência naquela gagueira? Naquela pele que se desfez, naquela pele que se rasgou, naquela pele que se destacou, o que lhe restava? O que lhe restava? Tua pele e teu mundo, em atrito. Tua pele e teu mundo, ao detrito. Que lhe acontecera? Que lhe acontecerá, homem sem pele? Sabia de tuas inconsequências, sabia de tuas desrazões. Sabia de teus limites pelos vácuos que me ofertara. E agora, sem pele a percorrer, que distância lhe protege? Que distância lhe guarda, e aguarda? Homem sem pele, por que corres tanto? Não há lugar de retorno, não há origem de uma nova pele. O que lhe aguarda não mais é orgânico. Teu direito expirou. Não há pele, ou organismo reservado a ti. Hás de lidar com o intempestivo. Hás de lidar com a tempestade que jaz. Medo? Não estremeça frente alguns trovões, afinal de contas, eles sempre lhe fizeram parte. Modestia chamá-los de partes quando tu é puro relâmpago, instantâneo e devastador. Homem sem pele, destituído de toda fáscia, que resta de ti? Não mais derme, não mais carne, não mais osso. Tua anatomia expirou. Teu regime se esfacela. Tuas entranhas, puro movimento. Estranhas formigações, fornicações de estranhos. Já não mais um líquido ou sólido que o atravessam, mas setas, setas caóticas, não-lineares. Que trajeto percorrem num corpo não mais anatômico? Que passagens pedem um retorno, que memórias entram em jogo? Quem evoca, quem convoca? Não mais teus cárceres, não mais a pele. Tua prisão expirou. Livre do direito, eis teu jogo não mais em termos de morte

Existe crime maior?

Ofensa, avareza, escambo! Há algo que lhe falta?
disse tin-tin por tin-tin, não me ouviste
agora indignado, se insurge
em meio a lingeries e suspeitas brumas
diz-me ser um assassino, um assassino de si mesmo
sem saber ao certo o como
estranho como,
como alguém se mata sem cometer um suicídio?
E mesmo assim, se insurge
Cansou, esgotou, odiou! Há algo que lhe resta?
disse a tantas por entre tantos, não me escutaste
agora braveja
em meio a fantasias, braveja
e este como lhe atravessa
por isso odeia tanto essa ofensa maior
avaro deste crime incontido
estranho à sua própria morte
como um homem comum

Encontros literários - VI

- É sujo...
disse o menino ao então desconhecido

havia de encontrar alguns pensamentos

algumas dores

outras fantasias

mas o menino reiterou

- é sujo...

- é arriscado...

preservou-se como nenhum outro

nem lama, nem pó ou sujeira alguma

colocavam em desvio aqueles implacáveis olhos

e aquela frase não mais autônoma

mas autômata

se pronunciava ao desconhecido mais uma breve vez

antes do desconhecido que pede um adeus

- é sujo...

Artaud e Meireles num encontro saramagal

Eis Meireles quando diz não serei eu e que as datas as coisas os retratos o que foi dito e o que foi ouvido não será eu outra coisa apenas e que a unidade possível é uma breve unidade passional quebranta rachada lacônica de instantes mínimos em que a coesão produz o eu coesão díficil não forjada pelas sutis invenções nem as espertas engenhosidades eis Artaud que abomina a cruz e vive pelo osso arriscando a mostrar-se no osso diferentemente dos homens que se escondiam pela carne Artaud uma criatura louca que pergunta Deus é ser seguida da afirmação Deus é percevejo que se nutre do sangue dos corpos que ainda persistem em serem corpos Artaud uma criatura do apetite mas não da fome sufocado pela idéia de ser um corpo por produzir um gás fétido sufocarem-no com a insistência das perguntas até a ausência a anulação da própria pergunta Meireles e Artaud pecam Meireles e Artaud pecam pelos excessos de tua presença e pelos rumos de tua ausência de sentido ainda mais quando entram em contato pele a pele com mais um daqueles que já não habitam a carne enfim Saramago três habitantes da terra dos ossos que persistem a viver na insistência de nossos corpos e em intermezzo de nossas unidades celulares Artaud grita Artaud ruge contra a célula e o micróbio estes últimos ostentadores do juízo de Deus e Meireles pacificadora de tamanha vulcânidade de canção magmática invade corações fígados e intestinos com a coragem do não saber num encontro inusitado e cansativo inexplicável para levar à esta pequena razão da mente isto que é para além da existência e sua significação três viventes que enganaram a morte deliraram em intensas biografias estas espécies de ontologias na abrupta presenças dos corpos a vida que inspira o pensamento de modo que este a leve aos saltos saltos não escritos na história mas escritos à pele tingidos na memória os cortes as cisões os desgastes rupturas tingir na memória as quedas bruscas e sem fundo que levam uns à lua e outros aos balcões três ossaturas de inumeráveis constelações de identificação impossível na fuga de todo automatismo da ordem e do juízo numa revolução que não há lugar nem mesmo o lugar do corpo.