Segurança

Talvez fosse um homem, ou mesmo uma daquelas mulheres castigadas pela vida

era difícil reconhecer ao fio da penumbra, a criatura vagava

num pranto tão profundo que refletia o horror do observador

pranto que lia alma, olhava sem piedade o rastro deixado

à cena um resquício presentificava o ato

rastro que atravessava o comôdo

rastro que atravessou histórias

os fardados chegaram, mas um era irrisório

tão depressa chegaram, tão tardiamente foram pouco depois

os prantos se tornavam soluços, gaguejos

a alma, enfim, quebrada

rasgada

uma ferida, daquelas que nunca fecha

sem chances de cicatrização, ou de redenção

ferida que acompanha o rastro

ferida que se contamina com o sangue de outro

deu três passos para trás, elevo o punho à altura do queixo

por mais força que fizesse, por mais que aquela dor de cabeça se intensificasse

o irrisório estava face-a-face, onde nem cerrando as janelas de nossa alma

nem estourando nossos tímpanos o irrisório deixaria de ser presente

os fortes não choram, agem - pensava o observador

muito sangue derramado cega, e é quando os justos se levantam

naquele momento preciso onde agimos para remoer-nos

daquele ato, justamente julgado, e mesmo assim imperdoável

e os justos, frente ao trágico, cansados das ordens astrais

fundam seu mundo por um desejo minado

para salvar o organismo

a vida deve ser travada ali onde o risco a diferencia

e, sem fim, os justos fazem do outro o campo de guerra