Nemesis

Um pé em recuperação, dois na dança. Enfim você passa a entender as marionetes de Kleist, e o que é ser guiado por uma linha, belamente guiado por um fio. Tão sutil, tão fino, e tão desprovido de vontade humana. O movimento, puro, pura brincadeira de forças. Sem reacionarismos do medo e do pavor, apenas entrega. Entrega ao chão e à gravidade.
Os instintos também se vão, corpo sem esforço, que desaba na queda e lhe cai como uma pluma. Não se sabe mais diferenciar humano e animal, pois se despecializaram, despedaçaram em configurações inumanas, sincréticas, diaspóricas. O contra-movimento, o contra-peso não se tornam a negação de fluxos, mas sua intesificação e diferenciação, movimento além da dualidade excitação/repouso. Entrega à determinação gravitacional, e do peso lançar vôo. Um braço que se vai no espaço não é um elemento, mas uma colônia, um povoado de forças, multidirecionais, multidimensionais. Fuga constante dos si, fuga que é luta expressiva. Síntese mutante de um fora. Pensa-se então, a dança, por inteiro, é composição pura?

Vaso ou cachorro?

O jovem, depois de ter se acostumado a suas tarefas, resolveu mudar o foco

ia dar um passeio, arejar a cabeça

tirou os óculos, pegou a chave

viu aquela coisa e brincou "Vem! Vamo passea!"

e a cachorra ficou confusa

não sabia se o jovem falava com ela,

ou com o vaso a quem se aproximava

Risco e garantia

Arrisca-se em nome de garantia

Arrisca-se por garantia

garantia de que o risco não passe de um cisco

garantia de que o risco vire riso

Arrisca-se para sair da jogada

Arrisca-se sem peito, sem pêlo

Arrisca-se de corpo jogado

com garantia de um corpo estruturado

Arrisca-se sem desabamento

Arrisca-se sem carne

mentira, a garantia é a carne

a garantia é a carcaça

Arrisca-se em nome de outro

pois a garantia é a pele de outrem

e o risco, agora é de outrem

Risco garantido é sopa de covarde

Toxicomania

Queremos elevar o humor, queremos escolher nossas tristezas

saber quando deprimir, quando aquietar-se

e nós, últimos assépticos, não queremos drogas, ou remédios

queremos iluminação, luzes de outro mundo

acreditamos em palavras, lemos tudo como se fosse um conto

a bíblia, mais uma crônica

a filosofia, um romance

um conto imaculável, que nos livre do nojo da carne

mas quem escreve é um contista, não um iluminado

e contista sem veneno adoece

quem sabe, é o único homem que precisa do veneno para trabalhar

se envenena para envenenar

o contista é irremediavelmente um maculador, um disseminador

contamina ao toque, pois só assim é levado a sério

se não há tragédia, quem pensa?

Um homem inteiro que não é

é muito pesado, atrapalha

a condição do contista é ser parte, um fragmento

se fosse grande demais, ninguém engolia

o contista se faz pílula, venena-se

é tomado pela rotina do mundo

e faz a rotina do mundo o tomar

rotina que reprime patias, sejam simpatias ou antipatias

patias do phatos, caminhos, caminhos reprimidos

rotina que corrói caminho de volta, a lembrança

rotina que corrói a própria história

contista que deseja agir pelo coração, irracional

mas só sabe agir por vontades, no momento, esgotadas

pensou em se analisar,

mas psicanálise rotinada é lápis apontado demais,

não há mais grafite para escrever, só um toco de madeira

contista analisado, contista que se entende

até tempera as dores do tédio,

mas não abole as jaulas do tempo rotineiro

e seu veneno, enfim neutralizado

enfim, contista neutralizado