Toxicomania

Queremos elevar o humor, queremos escolher nossas tristezas

saber quando deprimir, quando aquietar-se

e nós, últimos assépticos, não queremos drogas, ou remédios

queremos iluminação, luzes de outro mundo

acreditamos em palavras, lemos tudo como se fosse um conto

a bíblia, mais uma crônica

a filosofia, um romance

um conto imaculável, que nos livre do nojo da carne

mas quem escreve é um contista, não um iluminado

e contista sem veneno adoece

quem sabe, é o único homem que precisa do veneno para trabalhar

se envenena para envenenar

o contista é irremediavelmente um maculador, um disseminador

contamina ao toque, pois só assim é levado a sério

se não há tragédia, quem pensa?

Um homem inteiro que não é

é muito pesado, atrapalha

a condição do contista é ser parte, um fragmento

se fosse grande demais, ninguém engolia

o contista se faz pílula, venena-se

é tomado pela rotina do mundo

e faz a rotina do mundo o tomar

rotina que reprime patias, sejam simpatias ou antipatias

patias do phatos, caminhos, caminhos reprimidos

rotina que corrói caminho de volta, a lembrança

rotina que corrói a própria história

contista que deseja agir pelo coração, irracional

mas só sabe agir por vontades, no momento, esgotadas

pensou em se analisar,

mas psicanálise rotinada é lápis apontado demais,

não há mais grafite para escrever, só um toco de madeira

contista analisado, contista que se entende

até tempera as dores do tédio,

mas não abole as jaulas do tempo rotineiro

e seu veneno, enfim neutralizado

enfim, contista neutralizado